* * *

В строке моей мудрёной
Застрял осенний лист.
Я злой, обматерённый
Поэт-моменталист
Слежу за листьев кучею,
Их ветер шевельнул.
Вон профиль мой летучий,
Взметнувшись, промелькнул.

Пускай прозаик серенький
На даче тянет строчку,
А я на лавке в скверике
Уже дошёл до точки.
Вернее, не до точки,
Скорей, до запятой,
Пока послушны строчки,
Мгновение, постой!

Замри и на попятную
Податься не спеши
Одну сто двадцать пятую
Распахнутой души!
Эх, многовато выдержки -
Мазня, оппортунизм.
Блажат поэты-корешки:
«Стареет механизм!»

А вроде, всё по правилу -
Метафора, контраст,
И видно – листик щавеля,
А критик – водолаз.
Ништяк – произведение,
Где фоном даль и высь!
Нет, всё таки, мгновения
Быстрее понеслись.

Задули ветры зимние
И гонят под уклон
Тяжёлою от инея
Листву былых времён.
И хватко и проворненько,
По-своему добры,
Её сгребают дворники
На чёрные костры.

И «руки загребущие»
Не знают ни хрена,
Что жгут от нас в грядущее
Живые письмена.

22.01.2011