Так вот...

Здесь дом стоял -
Фундамента фрагмент,
Каркас печи.
Эх, воровской народец!
Уж стены разобрал на кирпичи,
А эта яма -, видимо, колодец -
Зарос травой, обрушился, иссяк.
И скажет всяк:
"Исчез материал!
И это ли - не зло?!
Забвенье рукотворно!"
А я стоял и повторял упорно:
"Здесь был поэт,
Он имя потерял."

Нет! - говорил я - Нет!
Кирпич огнеупорный
Пошёл на туалет,
Сырец пошёл на хлев,
Стекло - везде стекло,
А доски половые -
Увы, на гроб тому,
Чьё время истекло.

Так вот,
Особо молодым -
Короткое стихотворенье:
"Поэт есть дом,
В котором печь,
В печи - огонь,
Над домом - дым,
Под дверью - свет.
Когда их нет,
тогда - забвенье."

Смешно? Нет, не смешно.
Волшебно - вот ответ.
Представь:
Строку к строке
Лепил в теченье лет
За шагом шаг,
И отказали ноги!
Так вот,
Поэт - уж тем поэт,
Что, в мыслях проходя
По берегу реки,
Он оставляет след
На илистом песке.
Удел немногоих.

А имя, данное отцом,
Когда судьба на карте?!
А имя, имя - лишь словцо.
Есть чётче идентификатор -
Его лицо.

14.12.2009 г.