* * *

Так бывает лишь под вечер,
При лиловых небесах,
Незагаданная встреча,
Из былого голоса.
Память заполошной птицей
Выкликает имена,
И начертаны на лицах
Непростые письмена.

Вроде бы не мы и, всё же, мы
На груди у малой родины
Сядем под кустом смородины
Вспомним дни, что нами пройдены,
Простим тому молчание,
В ком красноречья нет,
Расскажут нам морщины ранние
О тяжких днях побед отчаянья
И светлых днях отчаянных побед.

Это юность, это малость
Лет и смутная вина.
Послевкусие осталось,
Как от терпкого вина.
Где – не важно: Украина,
Подмосковье ли, Кавказ.
Много встреч в дороге длинной,
Но такая – в первый раз.

Вроде уж не те, и всё же те -
Вы узнать меня не сможете
Но в лиловой этой темноте
Голос мой конечно вспомните,
Когда звеня гитарою,
Нестарою душой,
И мы, совсем ещё не старые,
Хрустим пластмассовою тарою,
Грустим о Родине, как Мир, большой.

Мне пред вами хвастать нечем -
Я наград не заслужил,
Сорок лет с последней встречи
Жил, как пел, и пел, как жил,
В чём искал душе утеху,
Где провёл свою межу,
Почему тогда уехал -
Захотите – расскажу.

Скажете чудак, ну право же,
Поздновато юность провожать,
Души нам смущаешь песнею,
А через год, глядишь, и пенсия.
Но цепко тьма лиловая
Над нами держит власть,
Мы юность - терпкую настойку
Запили молодостью горькой,
Вкусим же зрелости скупую сласть.

2004 г.